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    十年春，京郊药心小筑晨雾未散，薄如轻纱，缠绕在屋檐与药圃之间。

    露珠顺着茯苓叶滑落，滴进陶碗，声若玉磬。

    云知夏立于冷院旧址前，此处曾是她初入王府时的囚笼——四壁漏风，床榻霉烂，一碗毒药置于案上，只待她咽下最后一口气。

    如今断瓦残垣已被青石铺地取代，改建为“医者静园”。

    园中无亭台楼阁，唯有一方石碑矗立中央，上刻三字：病者有知权。

    她的指尖轻轻抚过那三字，指腹感受着刻痕的深浅。

    这并非豪言壮语，而是她用十年光阴从尸山血海里拼出来的信念——病人不该蒙昧而死，医者更不该以神自居。

    春扫童提帚拂去碑前落花，动作轻缓，仿佛怕惊扰了沉睡的魂灵。

    药厨娘捧着一卷泛黄纸册快步走来，脸上带着几分羞怯又雀跃的光：“大夫，昨儿您说的‘茯苓粥配陈皮，治咳不伤胃’，我记下了，还添了几味辅料，熬了三锅试效，第三锅孩子喝了连梦都安稳。”她将《清欢食谱》初稿递上，“您瞧，可还能改？”

    云知夏接过，翻页细看，唇角微扬：“不是王妃，是大夫。”

    一句话，已习惯，亦是宣告。

    她早已不再是那个任人践踏的弃妃，也不是谁口中救世渡厄的“药母”。

    她是云知夏，一个只想把医术还给百姓的人。

    话音未落，柴门忽响。

    叩门声急促而不乱，三短一长——是春守妪教过的暗号，专用于危症求诊。

    门外站着一位老妪，怀中抱着个瘦弱孩童。

    十岁模样，双眼覆着白布，脸色青灰，呼吸短促如风中残烛。

    正是昨日被太医院拒之门外的小安，天生目盲，今晨突发心悸抽搐，脉象紊乱如乱麻绞绳。

    “大夫，救救他吧！”春守妪声音颤抖，“太医院说……心脉枯竭，活不过今日。”

    众人屏息。

    按常理，此刻该取银针、施灸火、催“医心通明”神术——那是外界传得神乎其神的手段，能窥脏腑、断生死。

    可云知夏没有动针，也没有闭目运功。

    她只是缓缓蹲下身，将三指搭上小安腕间，触皮即停，似听非听。

    风止，鸟噤，连药田里的蚯蚓都仿佛静伏土中。

    她闭目凝神，心念沉入指端——这不是玄术，而是最朴素的诊断：触诊、辨律、析因。

    片刻后，她忽然开口，声音极轻，却像春雷滚过冻土：

    “你的心跳……像春天的雨。”

    小安一怔。

    泪水从眼角渗出，顺着脸颊滑落：“我……我‘看’到了！是蓝的，像水滴在光里……”

    全场骤然寂静。

    盲童“看见”了？凭一句话？

    有人想斥荒诞，可紧接着，小安原本僵硬的手指竟微微蜷起，呼吸渐稳，面色由青转润。

    一名随行药童惊呼：“脉搏整了！节律回来了！”

    春守妪跪倒在地，老泪纵横：“活了……真活了……”

    唯有地语僧远远伫立树下，喃喃低语：“最纯的苦，能触最净的灵。她没用药，她用了‘信’。”
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